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Esa pared está sucia. Al igual que el escritorio y el piso, que parece haber salido de una película mala o una construcción a medio camino. Me parece mediocre convivir en un ambiente así. La gente debería preocuparse más por sus espacios, si pasa en ellos la mayor parte del tiempo. Por eso las maestras siempre arreglan sus aulas.

Bueno, te decía que todo está sucio y deteriorado y a nadie parece importarle. De hecho, estoy viendo una telaraña. Asco. Y huecos en la pared. Incluso, veo huellas de zapatos en (casi) el techo; dime tú quién coño sube las patas hasta allá y deja su rastro presente.

Los cuadros están torcidos y eso me hace demasiado ruido; casi puedo escucharlos rogarme que ¡PORFA! los acomode. Listo. Pero se volvieron a mover. Qué terquedad, myfriend.

Aun así, me gusta este lugar. Huele a información, huele a sabiduría y a improvisación. Ni moso. Me gusta el ruido de la computadora y el cantar de los pajaritos todo el día. Siempre pienso que están echando cuentos unos a otros.

Huele a tierra mojada y es la lluvia que se anuncia. Mejor vamos a guardarnos ya.

La fiebre de preguntarme si estoy embarazada

Cuando nací pesé 2.470 kg. (o eso es lo que recuerda mi mamá y me dijo ya grandecita). Desde entonces, fui una niña chiquitica, blanquita y graciosita (no por cuestiones de personalidad sino por tamaño; no entiendo por qué a la gente alta le parece graciosa la gente pequeña, qué rompimiento de ovarios, verga).

Mis papás se divorciaron cuando yo tenía unos 4 años, por lo que viven en casas (incluso ciudades) diferentes desde entonces. Recuerdo que hace unos 8 años, pasé como 3 meses en casa de mi papá porque mi colegio estaba de paro. Su esposa cocina increíble, lo que me hizo consumir dulces y cosas deliciosas por montón. En esos 3 meses engordé como 500 kg. de espejo y como 5 kg. reales, lo que quiere decir que tenía una panza absurda y a un montón de tías detrás "¡Andreíta, qué gorda estás, miamoooor!"... sí, tía, yo también me miro al espejo.

En fin, desde ese momento y hasta entonces vivo con mi pancita porque nunca me ha importado lo suficiente como para proponerme hacer ejercicios y dejar de comer alfajores ni pie de limón...

... hasta hoy.

No sé si es que tener más de 40 años, ser inmamable y estar malfollado te da licencia para ser imprudente y tirar al caño los años que con sacrificio y paciencia tu mamá te dio de educación, pero preguntar si estoy embarazada está mal. Está mal, verga.

Hay dos razones por las que preguntarle a una mujer si está embarazada está mal. La primera es que si se lo preguntas solo porque tiene una pequeña pancita (como la mía), te vas a ganar su odio y la respuesta siempre va a ser "¡Noooooo! ¿Qué te pasaaaaa?". La segunda razón es que si lo haces cuando su embarazo está en un nivel avanzado (entre el 6to y 9vo mes), estás dejando en evidencia tu idiotez y tu, una vez más, imprudencia.

Ahora bien, por razones médicas me subí a un peso hace un tiempo y tengo 54 kg., lo cual, según una página súper fitness, no está ni siquiera cerca de ser obesidad. ¿Qué coño pasa, entonces? ¿Qué coño? ¿De verdad estoy tan gorda? ¿Por qué me importa si estoy gorda? ¿Por qué a los demás les importa si estoy gorda? ¿Por qué vengo a joder al blog así?

Imbéciles.

Ahora me compré unos zapatos fitness y camino como 5 km. diarios porque ustedes me hicieron parecer una bola de grasa en mi mente. Coño de la madre. Coño de la madre Sascha Fitness (perdóname, chama, pero todo este movimiento de gente "sana" es tu culpa).

Chao, voy a hacer abdominales en mi cama. Fuck my fucking life.

P.D.: NO, NO ESTOY EMBARAZADA.

El 21 de julio fue mi día perfecto

Título Original: You are an astronaut. Describe your perfect day.

Título en Español: Eres un astronauta. Describe tu día perfecto.

Longitud Propuesta: 1 página.

Hola a todos. Mi nombre es Neil Armstrong y hace 10 años sólo mi familia conocía mi nombre. Hoy soy comandante de Apolo 11, la nave que, les aseguro, pasará a ser parte importante de la historia mundial.

Michael Collins, Edwin Aldrin y yo partimos en nuestra nave hacia la luna. Es que ni nosotros mismos podemos creernos lo que está por venirse.

Nervioso me despido de mi familia para emprender el viaje más grande hasta ahora: voy a la luna.

Bitácora del día 17 de julio de 1969: Estamos bien. La comida es un encanto y los trajes no molestan… todavía.

Bitácora del día 18 de julio de 1969: Tuve una fuerte discusión con Michael. No voy a explicar las razones, sólo quería dejar constancia de ello.

Bitácora del día 20 de julio de 1969: Tenemos ansiedad. Extraño a Kendall. Edwin parece indiferente ante todo. En general, el trabajo técnico de los tres ha estado impecable. Ya eso es un éxito.

Bitácora del día 21 de julio: ¡ACABO DE CAMINAR DURANTE DOS HORAS POR LA LUNA! Flipaba en colores. Junto a Edwin recogí las muestras que debía y tomé, a mi parecer, las mejores fotos. Según Michael, la única cosa que salió de mi boca fue “That's one small step for man, one giant leap for mankind”. No podría desmentir los hechos porque no recuerdo nada. Nada.

Estamos cansados. La emoción nos agotó más de lo que imaginábamos.

Bitácora del día 23 de julio: Mañana volvemos a la Tierra. Asumimos que ya no podremos volar más al espacio. Por eso nos tomamos nuestro tiempo y tratamos de grabarlo todo en nuestras mentes.

Ya odiamos la comida. Es una de las razones por las que anhelamos volver y nunca más comer en un recipiente como estos.

Bitácora del día 24 de julio de 1969: Una reportera acaba de preguntarnos qué pensamos significa esto. Yo sólo pude responder la única cosa que pude decir el día 21, el más feliz de mi vida: “That’s one small step for man, one giant leap for mankind”.

Mis estados de Facebook en 5 años

Título Original: Write Facebook status updates for the year 2017

Título en Español: Escribe actualizaciones de estatus de Facebook para el año 2017.

Longitud Propuesta: 1/4 de página.

-          iPad de mieeeeerda, ¿hasta cuándo?

Relájate, chama. Por eso es que te están saliendo arrugas.

Ok, Luis.

-         ¿Se acuerdan de CADIVI? JAAAAJAJAJAJAJJAAJJAAJA

A 200 personas les da risa esto.

-          Ya venimos, vamos a casarnos y volvemos. (Adjunta foto).

-          Si me dan a elegir yo me quedo contigo.

-          En la radio me preguntan si soy alta. Risas infinitas aquí.

Alta pana sí eres!!!!!!!!!

-          Noche de niñas en mi casa. Traigan vino y desmaquillador.

Marica, qué traidora. Mañana me voy de viaje a París con Fer. Salgamos en tu cumple, ¿sí? Bitch!!!!

Chamaaaaa, voy pegada. ¿Qué vino llevo?

Hola Andreeee cómo estas? Con tildes pa que no me regañes jajajajajajajajajajajaja

-          Mañana sábado estaremos en la plaza de Los Palos Grandes recogiendo cuentos infantiles para llevar al Hospital J. M. de los Ríos. Por fa, traten que estén en buen estado.

-          Sé que son las 12am pero tenía que contarles que mañana en el programa voy a entrevistar a Rafael Osío Cabrices. Brinquitos de felicidad y admiración.

-          Tengo 26 años y todavía no tengo un hobby. Qué pena todo.

Petu, no te vayas, carajo

Título Original: A houseplant is dying. Tell it why it needs to live.

Título en Español: Una planta de interiores está muriendo. Dile por qué necesita vivir.

Longitud Propuesta: 1/4 de página.

Hola, Petu. Sé que sólo te hablo cuando estoy ebria y te impregno de mi aliento alcoholizado y que eso está muy mal. Sé que te doy agua no cuando necesitas sino cuando lo recuerdo y eso también está muy mal. Sé que nunca quito el polvo invasor de tus hojas y que cuando lo hago ni siquiera coordino mis movimientos. Sé que llego a casa y no te miro.

Pero también sé que te he querido como a ninguna otra plantita en el mundo porque eres mi única compañía ahora. Ahora que Carlos se fue para más nunca volver. Tú sí eres fiel.

Eres más fuerte que mis ganas de beberme la vida todos los días. Pero eso ya lo sabes, Petu.

Si te quedas aquí, prometo salvarnos de este alcoholismo de mierda que nos tiene jodidas a las dos. Si te quedas aquí, te mudaré a un matero fuerte y esbelto, como tú. Si te quedas aquí, vas a ser la plantita más feliz de todas las plantitas felices del planeta.

Por favor, quédate conmigo y ayúdame por última vez. Te prometo que está será la última vez.

Laura no está

Título Original: The worst Thanksgiving dish you ever had

Título en Español: El peor plato de Acción de Gracias que has probado.

Longitud Propuesta: 1/4 de página.

Son las nueve de la noche y la mesa está servida para dos. Me encantan estas fechas porque, a pesar de que sigues ciertas tradiciones, puedes hacer en ellas lo que quieras. Por eso decidí hacer de esta noche de Acción de Gracias una cita en la que (por fin) le voy a dar un beso a Laura. Un beso bien dado.

La comida está casi lista. Bah, ¿a quién engaño? Ni de vaina me tiro la responsabilidad de hacer ese pavo; se lo encargué a Lucas, mi vecino, que es cocinero en un restaurante de mala muerte por vainas de la vida, pero dicen que cocina como los dioses.

La mesa está ordenada y el vino esperándonos.

Para la ocasión, me compré un pantalón de flores, una (¡otra!) franela blanca y unos zapatos rojos puta que me hacen lucir 10cm más alta. Me maquillé como siempre y me puse unos zarcillos turquesa porque una vez un tipo me dijo que se me veían bien.

Estoy hablando demasiada paja, es cierto. Pero estoy nerviosa. Escribo desde las nueve. Ahora son las nueve y treinta y nada que llega Laura.

…

Son las diez veintidós de la noche y Laura no está. Estamos el pavo, mis tacones de puta y yo.

Ahora son las diez con cincuenta y nueve. Laura no vino y su teléfono está apagado. En su casa está su roomate, quien me dice que Laura salió con unos amigos.

Decidí servirme pavo y ensalada para comer conmigo y mis zapatos rojos puta.

La verdad es que este pavo no está hecho por los dioses y ahora entendí por qué Lucas está en ese restaurante de mala muerte.

…

Tres de la mañana. Cito textual el mensaje de Laura: Perdóname todo. Me gustas demasiado y sé que puedo amarte, pero no quiero y me voy. Sé que vas a saber entender. Te quiero. Lau.

Y aquí estoy, con indigestión. 

Se va

Relato N°: 1

Título Original: What can happen in a second

Longitud Propuesta: 1/4 de página.

Dos orgasmos. Un choque. Dos mordiscos. Veinte nuevos niños (y con ellos veinte mil nuevas ilusiones). Mil suspiros. Tres atracos. Cuatro abrazos. Tres puntos suspensivos. Un ceño fruncido. Nueve condones rotos. Dos fugaces ‘te quiero’. Un rápido ‘yo no’.

Y así… la vida. La misma vida que te cambia en un jodido segundo, que increíblemente tiene el soberano poder de cambiarte también los siguientes ochenta y seis mil trescientos noventa y nueve.

Te quedas sin respuestas, así que miras a los lados y te gusta lo que encuentras. Te gusta y no lo puedes tener. Te gusta y lo quieres tener. Te gusta y no sabes cómo lo vas a tener. Te gusta y pataleas por tenerlo.

Se te va… en un jodido segundo en el que pudo ocurrir todo lo del primer párrafo. Se te fue y no te diste cuenta de que lo tuviste y no abriste los ojos.

Y se fue. 

Soy víctima

No sé cómo comenzar y tampoco sé a quién dirigir esta carta porque ¡ya está bueno ya!
Andrea es una jeva (¿qué significa 'jeva'? Ella siempre lo menciona cuando habla de mujeres, así que por ahí pienso que va) demasiado malagradecida y esto tiene que acabar.

No importa si son las dos, las cinco o las ocho; ni importa que sea mañana, tarde o noche. Lo que importa aquí es que si no le muestro lo que quiere, lo que le gusta y lo que está acostumbrada a ver, se molesta y me da un golpecito en la esquina inferior izquierda, ¡como si el plástico a esta edad resistiera!, ¡como si no fuesen suficiente las incontables horas de uso que me da, sin siquiera decir gracias una vez al mes!

Sumado a ello, el tema del aseo... ¿acaso esta niña cree que puedo acicalarme y continuar con nuestras labores? Que sepa que el "miau" no se me da y los pelos no van conmigo. Soy de plástico, funciono con electricidad y queda poco espacio en mi memoria, ¡que no me venga con sus historias, que me las sé todas!

Mientras está en la universidad pensando en mí, yo descanso, coloco todo en su lugar y me ocupo de echarle agua fría a los virus del demonio que ingresan a mí cada vez que la señorita decide abrir una página insegura o descargar un archivo de cualquier lugarsucho de por ahí. Cuando llega, mi vida vuelve a estar ocupada y me llena de algo que ella llama "Post-it", que en realidad sólo sirve para arroparme, pero ella insiste en su utilidad...

Y sí. Claro que es esta una carta llena de quejas y rezongadas de vieja decrépita. Pero también de advertencias. ¿Acaso recuerda Andrea sus fotos en ropa sexy?, ¿acaso recuerda Andrea sus interminables historiales de conversación y los dirty moments? Porque yo sí. Y se me agota la paciencia y las ganas de que una noche, sin preámbulos, empiece a darme el amor que merezco, por darle trabajo y por entablar una relación con Facebook y el stalkeo intenso.

With love, Laptop (PORQUE NI SIQUIERA DE DARME UN NOMBRE SE HA PREOCUPADO).

Nota importante: Hice este 'ejercicio' basándome en uno que hizo Sofi hace un montón de meses. Aquí pueden leerlo.

Vaivén

Altamira. Ocho de la noche de un miércoles cualquiera que le tiene la vida jodida a media ciudad. A toda la ciudad, mejor dicho, con su tráfico sin aparente solución, con sus buhoneros y sus señoras que venden 'peto' en las estaciones del Metro a las siete de la mañana.

Son las ocho de la noche y tres amigos hablan trivialidades en un banquito destartalado de la plaza de Altamira, la del Obelisco y los adolescentes alborotados y con ganas de vivir la vida en dos minutos.

Dos malandros entran a un local a llevarse en treinta segundos lo que le ha costado a un cincuentón ganarse en ocho horas. Pero algo pasa que accionan sus armas contra el vidrio que divide la concurrida estación del cyber en el que se encuentran. El resultado: un malandro herido y un policía (o un malandro con licencia) con cara y aires de héroe. Y también un montón de curiosos alrededor creando hipótesis infinitas, que luego irán aumentando cuando le cuenten a alguien más que volverá a contarle a otro alguien que aumentará la cifra de heridos. Por placer, nomás.

Este es uno de los tantos cuentos que a diario tienen lugar en Caracas, la "ciudad de despedidas", la más insegura de Latinoamérica, la infiel, la puta.

La culpa no es de Caracas; la culpa es de quienes hacen de ella lo que es. El motorizado 'vivo' que lleva un conteo de los retrovisores que quita a su paso, la señora que lleva el pan a su casa luego de robar carteras en El Recreo, "Cindy la sin dientes" que 'canta' en el Metro por "unas moneditas y uno que otro cestaticket"; y hasta el niño que vende rosas en el semáforo más importante de La Castellana "pa' la jeva, mi pana".
Irse no es una solución, estamos claros. Irse es una vía de escape que salva el pellejo de uno y su familia, pero no de quienes se quedan, sin posibilidad alguna. Quienes se quedan tienen sólo un propósito: sobrevivir. A la basura, a la delincuencia, a la mediocridad, a la desidia, a la burocracia, al desempleo, a la costumbre, a la ignorancia... sobrevivir.

No hace falta "vivir para contarla": hace falta criterio, lectura y mucha conciencia de cambio; de querer siempre lo mejor. Porque estamos hartos, como sociedad, de pedir perdón al conductor de la camionetica cuando no te mueves "hacia 'trás, por favor, mirrreina".

La realidad es esta, la misma que describe Fedosy Santaella en "La Caracas de Puerto Cabello". Eso sí, desde un punto más optimista, positivo y menos quejón. Pero es la misma. Cansada, explosiva, caminante.
Quienes viven en Caracas tienen postgrados en paciencia, tips de seguridad y "tráguese su mal humor", pues nunca se sabe ante quien se encuentra en la calle o en el tira y empuje del Metro. Bien lo dice Héctor Torres en su cuento "Oprima nuevamente el botón", en el que los malos tienen el control y los buenos (o quienes creen serlo) miran con incredulidad lo que sucede en su ciudad.

De nada nos sirven sus quejas, pues al final, la decisión de vivir en Caracas o Yaritagua es suya. O de sus posibilidades. Pero lo único que exigimos quienes nos quedamos en nuestra podrida (pero recuperable) ciudad es que haga algo por cambiarla y deje de pensar que sus mensajes en cadena desde el BlackBerry acabarán con la delincuencia o lo que sea que disminuya su tan apreciada calidad de vida.

Si se queda, lector, empiece a construir la ciudad que quiere y agregue un granito de arena a lo que desea. Si se va, lector, apague la luz y deje todo limpiecito como lo encontró. Ya ocuparemos su lugar.

Compliqueishon

Hoy vengo a escribir porque no entiendo este asunto de ser mujer. Sí, una vez más.

Anoche soñé ser enfermera en un hospital psiquiátrico en el que una mujer enferma me regaló a su hijo porque ella decidió escaparse corriendo y luego matarse. Más que un sueño fue una pesadilla que me despertó a las 4am, indefensa yo.
Y aquí es donde comienzo a desentender.
A una le da como por inventar. Buenísimo sería inventarse un mundo ordenado, lindo... Un mundo en el que huela a mandarinas; pero ¿por qué tiene una que venir a inventar un caos? Lo que yo digo es que para caos ya te tenemos el mundo real, no hace falta twittear ni bloggear nada.
¿alguien nos puede ayudar, o simplemente aprendemos a vivir con esto?

De bajones

Estoy arrecha.
Conmigo, con él y con todo. Mentira, con él no.
Estábamos bien; comimos, tomamos fotos y nos reímos. Y luego ya me obstiné.
Y escribiendo encontré -creo- el por qué.
Mi problema es que me obstina no poder estar más con él; es como uno de esos terribles ataques de ansiedad que te da cuando vas en carretera a equis lugar. Así.
Y me supera.

Ser mujer no se me da. ¿Puedo salir corriendo o me toca aprender?
No me aguanto, coño.

En serio es el último post que escribo por y para ti

De esta historia nos quedaron tres versiones: la tuya, la mía y la otra.

La mía es esta, la que ves. La de la culpa, las ganas de nunca más y el -eterno- conflicto entre Andrea y su yo interno.
La tuya es esa, la que veo yo. La de tirar la culpa, los arranques y las palabras fuertes.
La otra... La otra es la del amor, la del medio, la que no mira culpas y no sabe de orgullos ni rencores.
El peo aquí no es que nos hicimos daño el uno al otro, sino que ambos se lo hicimos al amor. Teníamos un amor bonito y sincero, con risas y lagrimitas, con altibajos y Scrabble. Y lo jodimos.
No sé cuándo ni por qué, pero lo jodimos. No sé quién en mayor cantidad porque -te recuerdo- estamos en la versión del amor y aquí no se miran esas cosas.

El amor vino a pedirme la inyección letal para acab... ti ti ti.

Confesión N° 4

Acabo de tener mi momento de lucidez y acordé conmigo, mi mente y ahora contigo, blog dos cosas:
1. Determinación.
2. Vamos a superar la cantidad de entradas del año pasado.
¿por qué? Bueno, porque una te necesita ejercicios de este tipo para encontrarse y trabajar en su creatividad.

Como hoy es el inicio de este ejercicio pro-creativo, me confieso en el paredón en 3, 2, 1...

- No sé estar feliz y bloggear. Es increíble, doloroso y malagradecido.
- Pasé de ser "analista" a ser Productora radial y eso me masturba el ego y me hace arrechamente feliz.
- Las ganas de ver a mi mamá son directamente proporcionales a la cantidad de discusiones per day.
- Con cada día que pasa, los celos hacia mi papá aumentan. Horrible, chama.
- PEMDLC fue tan patético que ni siquiera me tomaré la molestia de criticarlo acá.
- No quepo dentro de mí a veces, muchas veces.
- A veces, también, tengo ganas de saber de ti, del tiempo y de tus cosas.
- A esta jeva la admiro demasiado. Pero mi pena me supera y nunca lograré decírselo.
- El número 2 siempre se me parece a la letra A. Les asocio siempre.
- Cambio mi piel por otra igual de bonita, pero sana.
- Unos rones y me pierden.
- El sushi, mi novio y yo tenemos una bonita relación.
- Hace unos días, @Luisclefoto me hizo una sesión increíble y he aquí una de las tantas fotos:

- Cuando tecleo, subo el meñique izquierdo y me veo totalmente ridícula, pero me gusta.

- "Una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa" es de las mejores frases que no inventé. Y me da rabia porque a mí también se me pudo haber ocurrido, pero seguro perdía mi tiempo en otra cosa. 

- Me siento mayor de lo que soy. ¿Por qué? ¿De pana nos vamos a preguntar por qué?

Y ya, porque si no te aburres.